Жертва моды

Посвящается кокотке.



Представь-ка, кокотка, а я и не знал,
Что пишешь ты стихотворенья,
Хотя я считаю (и прежде считал!)
Твою трепологию мненьем.

С такими писаками, вроде тебя,
Мне трудно, пожалуй тягаться:
В избитую рифму ты рядишь слова,
Как тело в измятое платье.

Пишу я стихи просто так, по любви,
В лаптях в ряд калашный не лезу.
Никто не печатает строки мои –
Ржавеют подобно железу.

Нигде я не хвастал уменьем писать,
Особенно бабам базарным.
И ты же считала, кокотка, меня
Безграмотным, грубым, бездарным.

Клянусь, ты права!.. Лишь себя уважай!
Чеши язык нагло и смело!
Развратничай, хвастай, других унижай
И…  Это полезное дело…

Ты мыслишь, что стар наш российский закон
Дарить юбилярам подарки
Под звонкие тосты, бутылочный звон,
Под звуки разбившейся чарки…

Подумаешь, праздник – рождения день
Какой-то затасканной бабки!..
Дарить поценнее  -  и жалко… и лень.
Так пусть водит носом в тетрадке!

Читайте, мол, бабка, здесь сказано всё!
Дарю с торжеством и почтеньем!
Ты даришь стишок, хоть отрез на пальто
Никак не сравнился бы с чтеньем.

Как мило всё это с твоей стороны
И, если хотите,  то -  модно!
Пусть бабке приснятся богатые сны:
Отрезы и всё, что угодно…

Такие дела… дел по горло у всех,
Немало их и у кокотки:
То слабых она поднимает на смех,
То сильным целует пометки.

То пишет портреты с «невинных детей»,
Хотя стариков получает.
То дрянным стишком тешит слух у гостей,
То кошек своих наряжает.

Как много заботы, какие дела!
Как жаль, что на мосек нет моды:
С прелестной собачкой была б ты мила,
Как дама хорошей породы!

Но ты не тужи, будет множество мод,
Придет время моськам и буклям…
И обувь носить станут пяткой вперед,
И брючки, и юбочки трубкой.

Подошвы теперь превратились в кирпич,
И шляпки – из пёстрой рогожи.
Куда ни взгляни – вместо девичьих лиц
Увидишь лишь дикие рожи.

Эх, люди вы люди… Куда вас влечет
Нерусская дикая мода?
Любуешься девушкой – всё в ней цветёт!
И вдруг – превратится в урода!

Красивые руки, как кожей змеи,
Затянуты черной перчаткой…
Ресницы и волос у них – не свои
И плечи с рессорной подкладкой.

Ты тот же урод, погляди на себя!
Тебя обесцветили годы.
Волос не осталось совсем у тебя –
Ты их принесла в жертву моды.

Измято лицо, как сухой помидор,
Мешки под глазами отвисли,
И губы – единственный женский задор –
От краски вонючей раскисли.

Запомни, кокотка, твоя красота
В былое ушла безвозвратно.
Ни моды, ни краски, ни крем, ни шелка
Её не воротят обратно.

1951