Ответ недоброжелателям

Мне говорили некие поэты,
Что как-то странно я пишу, не так
Как мнится им стихи слагать; что нету
В них духа времени, его следа.
Что птицы в них поют, журчит вода,
Что там Господь бывает иногда,
И  ангелы с небес глядят сюда,
И песенка моя, пожалуй, спета!

Пиитам этим, гордым и надменным,
В глазу не замечающим бревна,
Но любящим учить всенепременно,
Кричащим мне, что тема так бледна
В стихах моих и рифма – не полна,
И новая струя, мол, не видна;
Отвечу так я (без сарказма тени):

Поэзия и есть альтернатива
Всему что видишь, самому себе,
Живущему беспечно и красиво,
Ступающему вслед своей судьбе.
А если ты – лишь собиратель бед,
Как Китс несчастный был, – да дела нет
Ей до того, что жил ты несчастливо.

Забавы нет, и счастья нет в помине!
Слагать стихи – не просто рифмой выть,
И мнимой красотой сюжетных линий
Восторги вызывать. Но этим жить,
И, точно так, как в жизни говорить,
Волнение свое вплетая в нить
Повествованья, и  горбатить спину!

И если понял кто-то, что меж строчек
Я в рифмах этих  жизнь зашифровал,
Тому я был признателен бы очень;
За то, что он меня иного знал:
Грустил со мной, любил  и тосковал,
Метался, ошибался, Бога звал;
Себя не сберегал, и – между прочим –
Услышал, как Господь мне отвечал!
 
А далее - пусть будет много точек,
Но не унылый, гробовой финал…