Пушкин Александ Сергеевич 06. 06 1799- 10. 02 1837

   


Ты пал от пули, все  так говорят.
Но пистолеты, пули - всё вторично.
Дорогу власти перешёл, как личность
И знал, конечно, эти - не простят.

С тобой случилось это в феврале.
Трещал мороз, и снег под каблуками
Скрипел, когда сходились вы врагами,
Дантес - в прицеле, палец - на курке.

Он выстрелил, попал тебе в живот.
Ты падаешь, но силишься, подняться:
"За мною выстрел, я пришёл сражаться..."
Но свет качнулся, всё вокруг плывёт.

Упав лицом на этот белый снег,
Ты, воздух стал глотать, застрявший в горле...
Потом был мрак, пару минут, не более...
Вернула боль тебя, на этот свет.

Два долгих дня, две ночи ты страдал,
Взывая к Богу, прекратить страдания.
Бог просьбе внял, взял душу и сознание.
И очень скоро ты пред Ним предстал.

Прошли года. Из бронзы ты отлит,
Стоишь на площади, задумчиво склонившись.
Но и теперь, души своей лишившись,
Ты - гений, и Россией, не забыт!

Как и тогда, и ныне ты велик,
Слова твои, внизу блестят отливкой:
"Слух обо мне пройдёт по всей Руси великой,
И назовёт меня всяк сущий в ней язык".