На Рыбинском море

В мокром песке пацифистами
Цапли оставят следы.
и протестует неистово
Мелкая живность воды.

Зеленью скорчив гримасу нам,
Выплюнув дохлых ершей,
водохранилище барствует,
вытолкав лето взашей.

Мокро...Туманом увитые
Сосны белёсые спят.
Пусть их, мы сухостью сытые.
Пусть спят, грибы пусть растят.

В недоуменье: кусаться ли?
Взяли отгул комары.
Славно, а то б они сбацали
Песню вечерней поры.

Вместо их писка нам арии
Ночью соседи поют.
Кто помешает? Наяривай.
Голос поставлен, уют:

Свечка и кухня рыбацкая.
Ну, так и мы, что дрожать?
Этого... что-нибудь Градского.
Некому уши зажать.

По боку волн посягание,
А по другому - кустов,
Мокрого пляжа ногами мне
Нужно коснуться, пластов

Морем обглоданных брёвен,
Слякоти тины в песке.
Не благозвучное "стрёмно"
Тут ни к чему, и в тоске

Разве что взвоют эстеты,
Пес с ними, в море смотрю.
Утра вбирая портреты,
Ветру подставив ноздрю.

Мы за водой, за дровами,
Так же черника, грибы.
Кто-то в проливе, как в бане
Моется, но мы слепы.

Мы и очками побрезгуем.
Вуайеризм на корню
попридержать, как обрезать ей
Эксгиби-арт в стиле ню.

Лета цветы, все вы желтые,
Может от желтых стрекоз?
Слушатель сново пришёл ко мне:
Бродский вслух, с чувством, до слёз.

Мне даже рыбы не надо,
Дайте созвучие слов.
Край всё понявшего взгляда -
Самый желанный улов.

Вот и иссякла декада
Отдыха, рыбы, грибов.
Вот моей лире награда -
Пристань, Верлен и Рембо.