аптечный пестик Блоку

Блоку
1.пестик

Пару рифм нацепив на нитку,
вытащенную из сажи
в прихожей ночи, где свитки
валяются ненужной клажей,

в прихожей, где шоколадку
лижет мое бденье,
другие на жемчуг падки,
и на луны движенья.

Спать пора - не дурачить
по мокрой простынке асфальта,
Улиц ночных теченье,
альфы, омеги и сальто
морта-мортале-мaрта..
Блока уже не будет.
И никакого сорта
жемчуг его не разбудит.

И никакого сорта
песням не спеть о вере
благоуханно ясной
в смуте, вине и перьях:

царской жарптице - дальней
не в васильках плавать,
в крестиках тех венчальных
больше не будут падать

на берега снежинки,
и берегов не станет,
ни голубой малины
в сердце лампадных свадеб.

Так какого ж мне хрена
стихи писать - отбиваться
от фонарной гангрены
текущей из Невской пасти,

плавящей пасть века,
лисью, не волчью даже? -
Всё запекут в смету.
Все разведут в саже.

Только вот сколько, сколько
в окнах аптечных открыток..?
Похоть детского солнца -
жемчуг приторно-липкий.

Все повторится: судьи,
стихи, улицы, веры.
Только Блока не будет.
Так зачем тебе перлы?

Так зачем тебе старость,
что с ядом аптечным играет
пестиком детским? Перста он
больше знает о рае.

2007

2. сиреневая баночка


В этом мире поэзии в общем - не много, скорее: мало.
Все фанерка - палитры, времянка, не то - все, а в прочем - лишь то,
что на кисточки кончик сумеешь вобрать широко, куполейно,
чем поделится небо ночное в старинном ломбарде Ватто.

В глубину разведешь все неясные смыслы, дрожанья
чувств испуганных, всех незнакомок чудней и верней,
из сиреневой баночки, кисточку в звук окуная,
позовешь на холсты всех своих золотых окуней.

И на грани забвенья - одаришь лицом, чтобы стало заметней в зерцалах,
что не ты, кто-то-там: постарел, постарела, истлел
голубой огонек. В этом мире поэзии мало:
мир - сырое яйцо - в подстаканнике завтрашних дел.

За спиной перспектива, как улица вышла из чайной,
вся завернута в серенький шарфик, дожди копошатся, как крот.
Ее плечи, ах плечи, они то хоть помнят венчанья
фонарей городских и аптечных витрин, этих кроликов красных кагор?

.. vino veritas, мало поэзии, там где все -это ничейно.
А ты технику цвето-смешенья долбишь, звукоряд, светотень.
И какая-то тень все химичит ночами о том пресвятом песнопеньи,
в этой колбе ночной удивлено цветущих твоими очами вещей.

2013