ей снятся только цветные сны о том

Она убегает быстро, так как убегает сон,
Когда за него цепляешься, как за трость.
Она хоть и дышит с тобой в унисон,
Но в жизни твоей не больше, чем просто гость.
У нее в голове не ты,
И даже не он.
У нее там моря, мосты, цветы,
Мечты и идей миллион.
Она не прошита ни с тобой, ни с другим
Нитью, которая держит веками двух.
Ей важен лишь горизонт и рассвет над ним.
И дети, она мечтает еще о двух.
Она не любит офисной пыли и тишины,
Ненавидит интриги и сплетни.
Ей снятся только цветные сны
О том, двадцатиоднолетнем.
Она надеется, что свидится с ним еще.
И, может статься, ему будет уже за сорок.
Она будет греться осенью под плащом,
Задирая повыше ворот.
И он встретит ее, такой деловой, с портфелем,
Пахнущий стильным мужским туалетом,
И легким глитвейном.
И мир поперхнется на этом.
У нее уже будет трое,
Один из них с его именем,
У нее будет дом на море,
Известность имени.
Она будет писать книги, стихи,
Как и в свои шестнадцать.
Он и тогда
Не перестанет ей удивляться.
Она прощается налегке,
Как прощаются на вокзале,
Как будто машет  в окно купе
И уезжает.
Она убегает быстро, так как убегает сон,
Когда за него цепляешься, как за трость.
Она хоть и дышит с тобой в унисон,
Но в жизни твоей не больше чем просто гость.

28 ноября 2012г