Какая пасмурная лень
Похмельем вязким сжёт ноябрь
И снегопад не к месту даже
И не к чему гитары трель
Я заблудился в самом близком
Не упорядочил шквал мыслей
Не слышал эпифиза шепот
В своем же разуме утоп
Искал секреты мирозданья
Просил у Бога сил придать мне
Эй, ты, смешной старик – создатель!
Спустись, погладь по голове…
Открой мне дверь в библиотеку!
Зачем на этой я планете?
Меня душили с детства мысли
Что каждый вздох, не просто вздох!
И я ведомый этой силой
То пил вино в густом бессилье
То умные лопатил книги
И сокрушался – где же, Бог!?
Прости Отец. За лень, за слабость.
За предрассудки и за штампы
За то, что на твои я плечи
Переложил свою стезю
Пока я жив, дышу и вижу
Пока я чувствую и слышу
Пока я в шкуре человека
Я здесь не просто так живу!
28. 11. 2012 год. Луховицы.
Богу...
© Copyright: Денис Досик, 2012
Свидетельство о публикации №112112803467
Свидетельство о публикации №112112803467
Рецензии