Доллар падает, падает день за днём...
Я тоже упал в кровать.
Доллар падает, падает за окном...
долго падает, так его мать!
Если доллар снова взлетит потом -
всё равно меня не поднять.
Покупайте доллары, мать их так!
День сияния наступил.
Набивайте золота полный бак,
тяни из последних жил!
Покупают доллары, мать их так...
А меня никто не купил!
Эта грусть - от голода что ни день,
грусть - от голода что ни год.
Я стремлюсь из города чёрных стен,
рвусь из города чёрных сот -
где так густо золото-дребедень,
пусто-золото, а не мёд!
"Блюз чужого города" 199?
Indian Summer
© Copyright: Гриша Борукаев, 2012
Свидетельство о публикации №112112810970
Свидетельство о публикации №112112810970
Рецензии