Ты меня неспешно
Цеди,
Покатай по нёбу
Глоток…
Послевкусья грешного
Жди
Да забудь забаву
В свой срок…
Свой растрачивая
Букет,
Разыграла карту
В «распас»,
Не надейся: жалких
Побед
Не наступит день твой
И час,
Освященный лучше
Притвор
На свою изладь-ка
На дверь:
Ведь ужом крадётся
Злой Гор –
Исключительнейший
Мой – зверь.
Он гурман, и швали
Не ест,
Предпочтет откушать
Живьем…
Не спасет ни веры
Ликбез,
Ни паломничество
Твоё…
То ль в муар, а то ли
В атлас
Карта вшита, хоть и
Не «грин» -
Сомелье прогнулся,
Припас -
Из моих, из сорока
Вин…
Сомелье... Букетом-3
© Copyright: Юлия Кхан, 2012
Свидетельство о публикации №112112810722
Свидетельство о публикации №112112810722
Рецензии