часы

Отсчитывают минуты старые часы, сотрясая молчаливую тишину громкими ударами раз в час.
Я еще не отвыкла от своих привычек, в частности, сигарет, алкоголя, прозы, и этих твоих дурно-карих глаз.
Дурацкая проза, что душит изо дня в день холодными пальцами, горчит сильнее абсента,
Я пишу как-то странно, рывками, спотыкаясь, не забывая твоего лица, посвящая все тебе, но не жду твоих апплодисментов.
Откровенно говоря, я вообще ничего не жду конкретно от тебя.
Просто когда нахлынет море все мои стихи одновременно заболят.

Серый дом снова стонет, ноет и крошится в клочья,
Наша история никак не может дойти до точки или кондиции.
доведенное небо падает на головы сразу и без принципов.
Голуби воркуют на ухо осени, переходя на мат,
поздоровайся с любимой проседью, очередью в автомат.
Любовь плюется ртутью, оставляя колотые и ножевые,
а после- "девочка, тебе так холодно? глаза какие-то неживые",
"Девочка, чьи следы на рваной ране в твоей груди?
Чьи грязные пальцы оставили след в душе, погоди?"
А девочка улыбается, пепельными пальцами стряхивая никотин:
"Я нашла светлый образ среди ****ей. Он не мой милый, и поэтому  он один".
А через час вся трясется, бледная, пыль кромсая в небесный smoke,
"Ну и что, что я все придумала? Полюбила, а он не смог!?".
Не зашить мне теперь потерю, вьелась где-то в районе плеч-
черт, я этого не хотела, нужно было себя беречь.
И мои маски теперь изглоданы, нужно новые пошивать,
только выбрать-то мне которую? ****ь или Тереза Мать?
Примеряла-б, но треснет зеркало от этакой фальши и глупой лжи,
пискнет: "Детка, а детка, может хватит, и отходи?"

Ты в моих мыслях бываешь чаще, чем находишься рядом,
и ничего не бывает слаще, когда на сердце капает ядом,
больная фантазия, высосаная из пальца, прибитая подушкой по самое некуда,
эфемерная эвтаназия, вышитая на пяльце, не видели бы тебя мои глаза.
Так и хочется на вокзалы- к старым песням, билетам и поездам,
но любовь останавливает, не дает сорваться и вдарить со всей несчастной по газам.
---

Ничего не останется делать этим старым и глупым часам,
бить? а толку? чтоб под истерик? я и без них не такое задам.
А мой хороший, чудесный, милый, который в общем-то и не мой,
одним взглядом- и как бензином, и туши потом, да не ной.
Одним жестом, и как плетью, в странном и извращенном сне,
так и останется незнакомым, вечным призраком в голове.