Мы. Н. Витвечберг

Свет истины приходит со страданием,
Цвет радости не виден без контрастов –
Мы русские с глубинным рвом сознания
Под сахарным Европы лживым настом.
Орбитою плывем дедов и прадедов,
Хоть кажется – в иных ночуем впадинах,
Хоть кажется, что флаги цвета серого,
И янки нам видней родного Севера.
Мы русские, когда грешим и молимся,
Без грошика, без права вопля-голоса.
И помыслы идейно-бесконечные,
Хоть ноженьки в заплатах, покалечены,
Хоть рученьки ленивы и опущены.
Раскаяньем-кручиной жить научены.
И любим мы ходить в строю с веригами,
Хоть тешимся чужой культурой, книгами,
Фантастикой, о том, что революция,
И секс-меньшинств победа, и поллюция
От всех свобод, что могут только сниться,
Когда-нибудь возьмет да и случится.
Мы русские, наивные мечтатели,
Какого-то Иного созидатели,
Искатели Иисуса иль Иуды,
Мы – чудо, верящее в чудо.
С Де Садом иль с «собакой андалузской»,
Мы – русские.