Ты склеивала сердце из кусочков,
Как вдребезги расколотый кувшин,
Где запертым томился дни и ночи
Не исполнявший воли смертных джин.
А что душа? Она провинциалка,
Она наружу рвётся в дальний край,
В страну, где дом просел под сгнившей балкой,
И пахнет сеном сгорбленный сарай.
И где весна попала в список мёртвых,
Деля со мной могилу пополам.
И на кресте, покачиваясь гордо,
Вдыхает ворон тлен как фимиам.
Провинциалка
© Copyright: Владимир Пустовитовский, 2012
Свидетельство о публикации №112112702532
Свидетельство о публикации №112112702532
Рецензии
Чужой души неведомы утехи
Для нас, мой друг, гадай иль не гадай...
А что нам балка? Есть еще застрехи,
Скрепившие надежно крыши край...
Ирина Каховская Калитина 27.11.2012 16:19 • Заявить о нарушении
Для нас, мой друг, гадай иль не гадай...
А что нам балка? Есть еще застрехи,
Скрепившие надежно крыши край...
Ирина Каховская Калитина 27.11.2012 16:19 • Заявить о нарушении