Скворечник

"Скворечник"

Порхают птицы из пустых карманов,
Давно там свив, по-моему, скворечник.
Боюсь, не хватит на столу стаканов;
Признаться, нечем разогреть подсвечник.

Сам я в себе, увы, разочарован;
И бытие, как будто бесконечность
На плоскости, где скука - человечность... 
Не от того ль, что музой очарован?

Давно стоит фарфоровая ваза,
Зарытая под толстым слоем пыли,-
Её б продать, но жалко ведь, зараза:
Сие творение родители любили!

Быть может, стол, мой письменный? - не нужен!
На нём, отчасти, производство рифмы
застопорилось; и ни с кем не дружен
Язык мой костный - не находит ритмы.

Хорошая картина: в чистом поле,
Четыре стога сена. Беззаботно
Стоит церквушка. Небо голубое.
И облака снуют бесповоротно.

Крестьяне пашут, не сгибая спины;
Чуть сильный ветер преломил осины,
Берёзы, сосны, ели и рябины;
И если б звуком налились картины,

То все б они нам вышли бы дороже.
А если быть точнее, то по коже
Холодным лезвием,- и в то же время в уши,-
Водили нам запечатлённо души.

Её ль продать? Но горестно, что детский
Взгляд мой находит строчные чернила.
Там снизу подпись, кривенько: "Успенский".
Холст, масло. Светотень сочила

Не из картины,- из другого места,
Где ребра - стены, а грудная клетка,
Ни что иное, как ворота, сетка,
В котором оседает сердце.

Теснится мелочь в грязном рукаве.
Мысль дальше слов: поесть бы да напиться...
Разбит фарфор. В поникшей голове
Одна лишь фраза:" не на кого злиться!".