Где воем луну прославляет волчица,
В пространстве, наполненном шёпотом скук,
От бренности жёлтые тлеют страницы,
Сгорают следы обезумевших рук.
Безликие звуки несказанных слов,
Незаконченных фраз, невоспетых имён,
Врываются нагло в убежище снов
И ищут в потёмках того, кто спасён.
И книг устаревших края обожжённые
Рвутся, не чувствуя лёгких касаний...
С эшафота сойдут лишь казнённые,
Сойдут, избавив себя от страданий.
Не кричать и не звать Архангелов-духов,
Уносящих покой в отдалённые страны,
Пронзить сквернословием мёртвое ухо,
Беспокоить иглой заплесневевшую рану.
Думая мысль дерзкую, гадкую,
Помнить о том, что кончается жизнь...
Трудно ль вкушать её лёгкую, сладкую?
Обыденность трудно бытия пережить.
***
© Copyright: Иммануил Стрелецкий, 2012
Свидетельство о публикации №112112710952
Свидетельство о публикации №112112710952
Рецензии