Я начинаю повесть Проклятых поэтов
И к ним не прорастет народная тропа
На всех не хватит пуль и пистолетов
Гвоздей, шнурков и табуретов
Осталось дальше ****ить дурака
Я начинаю повесть Проклятых поэтов
Какая там в ****у дорога
Им счастья выдано два лета
И это будет даже слишком много
Здесь, завтра, ... вовсе нет все ложь страданье
Он пишет только про любовь
И чувства эти есть похуже знанья
Они добреют когда видят кровь
Эмоций глупый мрак
Соитья тухлый ветер
Ты рви страницы эти на куски
И лучше бы не быть на свете
Безумие стучит в виски.
П. П. П
© Copyright: Жааба, 2012
Свидетельство о публикации №112112710770
Свидетельство о публикации №112112710770
Рецензии