дервиш

*О, Отче мой! Трудно вырвать сердце из клейкой стихийности мира!
(Григорий Сковорода)

Из народившихся в деревне Чернухи тех гуттаперчивых щенят вислоухих  что жили-были в ожидании прухи - лишь он макушкой проткнул небеса.
Что накопили - на два умножали, что потеряли - слезу проливали, на чёрный на самый хранили в подвале - а он сокровищем заделался сам.
Ему пророчили, сулили,  дарили - а он всё посохом отмеривал мили, и там где выпало ему или-или - он в бездну сталкивал волховьи дары.
И  полуночье небосвода у тына его любимой оставалось картиной, и жизнь замешивал податливой глиной, предпочитая равновесью порыв.

Ценил свободу. Забил на блага. Писал что видел. Читал под тягу
- но вряд ли впитывала бумага накал  порывов его души.
Ценил свободу, чудил  не каясь, впуская в душу как будто в парус
– от натяжения чтоб не рвалась – двойною строчкой её прошил.
Остались свитки, а в них наброски: шпаргалки мудрости, отголоски,
с его фамилией камень плоский  -  под ним  застал его мёртвый штиль.
Стихи и басни
да голос  флейты среди зелёных садов/полей тех
– о том мечталось и так прожилось
и тут его узнаваем стиль.

*Мир ловил его – но не поймал*