картина

Борюсь со страхами и трепетом обид.
Леняет солнце на закате рыжем.
Солью морей дышали облака.
И город старый за спиною рыбака
Гуашью чьей то снова обездвижен.
 На холст ложились ароматы трав,
И следы ног топтавших эти травы.
И девушки с лазурным цветом глаз,
Со скал летящие кудрявые туманы.
Как радуга пестревшие цветы.
И как цветы на головах панамы.
И дети жившие у маминой руки
И их веселые, словно нарочно, мамы.
Карабкались по горкам ручейки.
Садилось солнце, становилось сыро.
И запах сырости послаще чем эфира
Словно младенца пеленал дома.
Застряли избы прямо у холма.
И намертво как будто впились в землю.
На том холме пастух усталый дремлет
И видит он как дети и жена
Ему с собой в паёк кладут улыбки.
И сам ещё немножечко со сна.
Овцу обнимет нежно по ошибке.
Сегодня ночью верно будет дождь.
И кипа сена в бесконечном поле
Как то поёжилась от ветра и тех свечь
Что палят грозы в неба синем море.
Так быстро потемнело. Дождь пошёл.
И город вмиг стал страшно одиноким.
Художник лишь под деревом разлогим
Как прежде продолжал писать картину.
Ведь он один так видил этот мир.
В котором часто всё проходит мимо.
Борясь со страхами и трепетом обид.
Он делал то что делать и ненадо.
В его картине был отдельный смысл.
Когда он пишет его сердце радо...
И тишина. На набережной ночь.
Лишь тлеет незаметно сигарета.
Как будто знак невидимым судам
Что счастье может быть любого цвета..