И в третий раз закат к полудню

Зачем же барды пишут песни?
 Зачем глаголом на устах
 В раз проза и стихи воскреснут
 В поэта дремлющих глазах?
 Зачем же истинный романтик
 В стихах боготворит любовь,
 На это безвозвратно тратя
 Души частицу вновь и вновь?
 Быть может, это всё напрасно.
 Быть может, это лишь слова,
 Пустые звуки о прекрасном,
 До дыр пустая кутерьма.
 Но, если есть здесь капля смысла,
 Хотя бы доля правоты,
 Кометой оземь я б разбился,
 С небес похитив блеск звезды.
 А после радугой воскреснуть,
 Затмив сиянием рассвет.
 И через годы не померкнуть,
 В руке сжимая яркий свет.
 Но этот свет - ничто в сравнении
 С безбрежной ангельской красой.
 Весь этот мир в его цветении
 Убог в сравнении с тобой!
 Скажи, какое чудо света,
 Какой великий водопад
 Способен устоять несметным,
 Покуда твой направлен взгляд?
 Ты не такая как другие.
 Ты - алый цвет среди картин
 Художников в бесцветном мире,
 И этот цвет такой один.
 Как можно быть столь идеальной?
 Внутри - огонь, свобода, рок!
 А внешне - чудо созидания!
 Прекрасней звёзд, что мир сберёг!
 А как она стихи читает!
 И рифмой то не передать!
 Я слушал, смысл речи забывая,
 Не помня даже, как дышать!

 "А те, кто хохотали в унисон,
 И тратили с тобою миллион,
 Сегодня будут так же хохотать,
 С твоим врагом тебя же обсуждать!"
 Я вижу, помнишь эти строчки.
 В них смысл плещет через край.
 И всё в них, к сожалению, точно,
 Порой так схожи Ад и Рай ...
 И тот поэт, что был мне чуждый,
 Теперь кумир в её устах.
 И хоть стихи его безумны,
 Но мудрость есть в его строках!

 Я понял, для чего поэмы,
 Что светят маяком в ночи -
 Чтоб мысли сохранить нетленно,
 Пером навек запечатлеть.
 И в этот миг я попытаюсь
 Весь смысл рифмы передать,
 И даже миг не сомневаясь,
 Спешу об этом рассказать ...

Далее рассказ резко обрывается, ибо следующие 12 строк могут быть прочитаны только адресанту=)