на фалдах пыль. на шляпах спесь

                «Слухи о моей смерти, прошу считать сильно преувеличенными».
                Марк Твен.



На фалдах пыль. На шляпах спесь.
Под перерыв в конторах,
Молясь: «О, Боже дажь нам днесь…»
Наш городок собрался весь
Пешком и на «моторах».
На катафалк, сложив цветы,
И опустив ланиты,
Средь похоронной суеты…
Кричали птицы с высоты…
«Ах, как вы знамениты!
Прочтите право, ей-же-ей,
Статью в шестой колонке:
Там есть и некролог друзей,
И мысль о том чтобы в музей
Упечь ваш голос звонкий,
Есть фото плачущей вдовы,
Где на руках детишки…
Как эти новости новы,
А мы-то думали, что Вы
Грешили лишь в картишки.
Есть весть о том, что Вы банкрот
И сущий алкоголик,
Что плагиат для Вас как мед,
Что Вас сам черт не разберет,
Но стиль – смешно до колик.
Однако Вы писали зря! –
Клонясь к навозной куче.
Сюжет всегда от фонаря,
Но только Вам благодаря
Мир стал светлей и лучше.
Что дом ваш отдан был в залог,
Свидетельствует опись.
Таким как Вы, ничто не впрок,
Но наконец-то эпилог…».

Он молвил: « Не дождетесь!».