Воспоминание о курских соловьях

Не заработаешь денег искусством.
Домой возвращаться пора.
Я разгружаю вагоны на Курском,
В каждом вагоне – гора!

Из Павлодара, Читы и Глахоры, 
Омска, Уфы, Бухары –
На крепких колёсах съезжаются горы
Разнообразной муры.

Спины трещат у рабочей артели,
Рубахи стреляют по швам!..
Нервы  и силы почти на пределе,
Но не до отдыха нам…

Рви молодое, азартное тело!
Что непонятного тут:
Чем поскорее добьём это дело,
Тем больше на лапу дадут!

Пыхтит и корячится бедное братство
Курских лихих соловьёв –
Трудно потом до подушки добраться,
Обрушишься мимо неё!

Только об этом и думать не надо –
Солнце ещё высоко.
Из этого пекла, из этого ада
Будет уйти нелегко!

Чёрт меня дёрнул, зачем я приехал
В эту Москву, нашу мать…
Такие вагоны с таким же успехом
Можно хоть где разгружать.

Медленно, медленно движется дело…
Спины трещат и трещат...
Всё! Ну, вас в баню! В глазах потемнело!
Хотя – это просто закат!

С мокрой, гудящей, тупой головою
Возле вагона сижу.
Дынями пахнет, урюком, халвою.
Курит узбек анашу.

Это хозяин – страшной, косолапый,
В жирном халате, в чалме.
Деньги мы держим в дрожащих и слабых –
Уже  и ни «бэ» и ни «мэ»…

Кто-то ещё сил находит смеяться,
Когда мы с вокзала идём:
«Может, в кабак завернуть надо, братцы,
Курским попеть соловьём?»
 
Было когда-то такое искусство.
Прошла гулевая пора.
Другие таланты сегодня на Курском
Поют соловьями с утра!..