Ева

О, Ева! Роковое имя. И рОковое в той же мере.
Мы обойдемся без истерик,
ведь мы же, Ева,
не такие?
Мы не лелеем грёз о небе,
нам бы хотя бы майский Киев,
и то – всё вряд ли.
Ева, Ев… Ты помнишь, жили
без оглядки
в  однушке на девятом
(нас так достали дятлы),
там были стены – цвет сирени.
Тебя  не мучили мигрени,
меня не мучили вопросы.
Мы вырастаем. Голы, босы,
стоим вне замка из иллюзий,
без фиолетовых тех стен.
Боюсь – до смерти! – перемен.
И революцию мне смузи
вполне заменит – вкусно, ярко
и полезно.
Ты куда, скажи, полезла,
да в неведомые дали?
Только дали тебя взяли,
ты своя для далей, Ева.
Я готовлю кофе с кремом –
сахар, яблоки, корица,
взбить получше, сделать горкой –
ты же не любила горько.
Мне же – сложно измениться,
по местам твои все вещи.
Ева, мне бы стало легче,
если б больше ты не снилась,
потому что я скучаю…
По тем стенам – цвет сирени,
золотым рассветным бликам.
Так тянулись твои тени –
через душу и до крика,
длинно-длинно и случайно…
Золотым по этим стенам.
Я скучаю,
слышишь, Ева?