Дороги к морю

всякий раз до моря ищу другую тропу,
город - оторопь, помесь ласточьих гнезд с пчелиными сотами.
нынче в шлепанец вдетую босую мою стопу
привечает аллея - ступенчатый грот с кипарисовыми воротами.

и тотчас на горячие плечи такая обрушится тишина-
сброс регистра с многоголосия ошалелого на беззвучие,
азиатской шершавой зелени сомкнутая стена
поглотила мир - упал и пропал, как в пески зыбучие.

но как дышится тут! - на вдох бальзам, а на выдох - мед,
голова моя не моя, и так кружится, кружится,
тело - бабочки легче, того и гляди вспорхнет,
просверкает по сумраку - и больше не обнаружится.

нет, не бабочкой, вынырну рыбкой на свет - там сосняк сквозной,
но не северный - стрелами в небеса, - не растут у нас сосны покляпыми!
а другой, которому шею согнули ветра да зной,
он завис над землей, широко растопырился всеми своими лапами.

по иголкам рыжим, как по окалине, по ореховой скорлупе,
с хрустом, вскользь и смеясь, не сторожась опасливо.
взгляд с размаху в синее, жгучее, так, чтобы он запел!
-Ну, вот и здравствуй, море мое, видеть тебя я счастлива.