Запад есть Запад, Восток есть Восток

Зима приходит в наши палестины
внезапно, так, как вызов в милуим;
вчера еше носили сарафаны,
а тут с утра - приехали - плащи,
и дождь, а, значит, и полусапожки,
и весь к ним прилагаемый т.д.

Пора достать всю скуку с антресолей -
все мы зимой по лету траур носим -
а лето зачехлить и уложить
подальше, понадежнее, до лучших.

Вы спросите: чего я тут... того...
совсем как в анекдоте про корову
на дереве сидящую, пишу?
И я отвечу вам как в анекдоте:
- И правда, странно так, чего я тут?..

Вы скажете: возможно, тут начало
развернутой метафоры? - вот жизнь,
она, подобно году, утекает,
и зрелость вытесняет разгильдёж
подобно осени, сменившей лето.

Но я отвечу вам:
отнюдь, читатель.

Когда бы я хотела написать
на тему скучную как то "поэт и время",
я просто бы об этом написала.
Но нет, мой легкий опус не о том,
мой опус, он, поверьте, лишь о моде.

Он о судьбе печальной пиджаков.
О, сколько их упало в эту бездну,
с собою унося мою зарплату,
а их носить нельзя, нельзя, нельзя!
Вчера? - вчера носили сарафаны.
сегодня? - так ведь носим мы пальто.
И нету места в жизни межсезонью,
и нет Европе места в Палестине,
и в доме места нет от пиджаков.