Из одного путешествия

Нарастает навязчивая неудовлетворенность жизнью.
С вящим восторгом покидает отчизну,
Ибо прошлое лучше его настоящего,
И, не дай бог, будущего. Для назадсмотрящего
Берег долго еще, уменьшаясь, маячит.
Растёт тревога. Он не знает, что это значит.
Его постоянно терзают сомнения,
Что он – часть потерянного поколения,
Что, плывя на Запад, он упрётся в Восток,
Как окурок, брошенный в водосток,
Приближаясь к пропасти, набирает скорость.
Мысли такие сжигают себя и трещат как хворост.
В поисках Индии не проскочить Америк.
Всё время мерещится берег –
Еще не родной, но желанный как прежде,
Хочется причалить к мысу Доброй Надежды,
Или, наконец, к Берегу Слоновой Кости.
Чёрт побери, хоть к какому-нибудь берегу. Сыграем в кости.

Видимо, не избежать урагана.
Небо не очень нам доверяет.
Наша звезда уже догорает.
Наша бадья доступна волнам, как опытная путана.

Хорошо бы проснуться утром на необитаемом,
Под собой почувствовав всю тяжесть земного шара,
Когда волны уже не бросаются разъяренными стаями,
А вокруг – Багамы или Канары.

Хорошо бы, сидя под Южным Крестом,
Греясь не мыслью о светлом будущем, но костром,
Питаемым обломками корабля,
Всей плотью чувствовать – это земля,
А не что-то зыбкое, без парусов.
Как тот Робинзон, закопав в песок
Надежду, что кто-то еще спасет,
Построить дом, вырастить сад,
Освоить соседние острова…
Когда всё в наших силах – не стоит лишать
Себя способности понимать
Действительность вокруг и вне,
(Порой понимание – упрямее, чем ишак),
Ибо terra incognita – это наша душа.