Наш Пушкин

Я, гений Пушкина постичь пытаясь, вновь
Душой и разумом в его вникаю строки,
Из них стараясь для себя извлечь уроки,
Слагаю стих, увы, громоздкий, кривобокий,
И слышу голос, чуть насмешливый, нестрогий:
"Сестра таланта - краткость, впредь не суесловь!"

К нему прислушавшись, любимые стихи
Я повторяю про себя, за словом слово.
И - чудо вновь! Всё в них свежо опять и ново!
Как в зной родник, поит он снова нас и снова,
Не иссякая, зрячим делая слепого.
Что ж значат слабости его все и грехи!

Спешил он чувствовать и торопился жить.
Предвидел, знать, поэт конец свой неизбежный.
Но разве мог с натурой страстной он, мятежной,
С душой, такою гордой, пылкою и нежной,
Смирившись, делать вид, что жизнь осталась прежней,
Любимой честь и честь свою не защитить?

Он жить с опущенной не смог бы головой,
В чужих руках быть яркой, звонкой погремушкой,
Шутом на свадебном балу иль на пирушке
Того, кто сплетни плёл и расставлял ловушки!
Но цену истинную знал себе наш Пушкин,
И сам избрал себе он жребий роковой.

Прошло почти две сотни лет, как погубил
Поэта выстрел тот, преступный и позорный,
Но и сегодня сердце горькой, животворной
Печаль захлёстывает вновь волною чёрной.
А на снегу - то ль капли крови, то ль мочёной
Брусники ягоды, что Пушкин так любил...

Воды немало утекло с тех давних пор,
Цветов, деревьев и людей землёю стало,
Дождей и звёзд на землю грешную упало,
Немало войн и гроз над ней прогрохотало,
Но и сегодня средь живых, не с пьедестала,
Ведёт наш Пушкин свой душевный разговор.