А мимо, с тихим шорохом авто...

Постигнув глубину потёртых истин,
В досаде, ветру отдаю листы,
Где холодно-бесчувственно пусты,
Стекали на бумагу мои мысли,
Под шелест губ записанные, горький,
С которых ветром сорвано: за что?

А мимо, тихим шорохом, авто,
С намотанными на колёса вёрстами...


Рецензии