Вечера, как эшафот – умирают кусочки души.
Но наступит ночь, потом утро, день. Снова жив.
Залатанный надеждой,
Напившийся любовью,
И вроде все как прежде:
Мешаю радость с болью.
Переписка с незнакомыми друзьями
Ради приличия…
Падаю в глубокую яму.
Фортуна так и не открыла личико
Для поцелуя.
За окном осень.
Сам себе назвал ценУ я,
И она небольшая очень.
Уже привык к своему моветону
Пошло…
Быт как океан- мысли тонут.
пошлость... версия 1
© Copyright: Илья Цакиров, 2012
Свидетельство о публикации №112112500835
Свидетельство о публикации №112112500835
Рецензии