Бегут минуты, и нет от них спасения,
Как в ржавой клетке стиснули с краев.
Когда с надеждой умирает опасение,
Что нету больше сил для написания стихов.
Когда печать ложится мне на губы,
Суровой клятвой сердце обрамляя.
И чувства натянулись, словно струны.
И ложь сожмет виски бездушная, немая.
25.02.12.
Бегут минуты, и нет от них спасения...
© Copyright: Карина Прядильщикова, 2012
Свидетельство о публикации №112112507550
Свидетельство о публикации №112112507550
Рецензии