Слепая стая чёрных самолётов
Летит к себе домой семнадцать лет,
И в их кабинах мутно-белоглазых
Не трудно умирать, и человек
Влипает пальцами в гашетку и насечки,
Ведёт в прицел красавицу-акулу,
Что держит в пасти кости-саморезы.
Смерть будет просто девушкой и рыбой,
Почти как в Копенгагене и сказках,
Чей всё-же неожиданный приход
Как N-часы под небом Байконура
Сливаются в воронку: снизу – вверх.
И вдруг лизнув мою морскую кожу,
Ты вспомнишь вдруг фрагменты кинофильма
О ярой катастрофе самолёта в морской пустыне.
Всё невдруг становится прокуренным пространством,
Где дети пьют акулье молоко,
Играя золотыми плавниками,
А в белых лодках, наблюдая горизонты,
В одеждах лёгких уплывают вдаль поэты.
Djibouti-ville, 4/10/98
На смерть дайвера
© Copyright: Вадим Кудревич, 2012
Свидетельство о публикации №112112505682
Свидетельство о публикации №112112505682
Рецензии