Ночной парикмахер из Индии срезал мне сон:
За горб дромадера алмазные осы кусают,
И скользкую чёрную рыбу несёт почтальон,
Шипит аравийский песок,
Когда спят – умирают.
Эбеновых жителей влажны немые зрачки,
Их гибкие спины под солнечным лезвием виты,
И бог чернокожий, надев золотые очки,
Ведёт караваны по кругу –
Им числа открыты.
Есть золото, кости, алмазная пыль, мишура,
И в солнце ночное закованы ступни и скулы.
Зачем мне война? Я смотрю на залив Таджура,
Где ждут дромадера в заклад молодые акулы.
Golf Tadjoura, 16/08/98
13 DBLE
© Copyright: Вадим Кудревич, 2012
Свидетельство о публикации №112112505657
Свидетельство о публикации №112112505657
Рецензии