Смятый клевер

Это был не январь, но снег порошил белой вьюгой,
И все фонари вдоль домов мерцали призрачным кругом.
Я шла по заброшенным снам и держала в руке смятый клевер;
Желанья ушли в яркий май, и красные реки застыли по венам.

Ты была не артисткой, но пальцы летали по струнам,
Не любила картины, но писала с неподдельным ажуром.
И жила каждый день как последний, не зная, что этот
Станет самым последним, и мир за секунду дотлеет.

Ты тратила жизнь просто так, но это был не спектакль,
Ложь и боль убили тебя, замкнули жизнь в слепой театр.
Ты думала всегда, что всё ещё успеешь сделать в этой жизни:
Полюбить, найти себя и смысл жизни разглядеть в волшебной призме.

Я была не тенью, но по жизни шла всегда с тобой,
И если б крылья подарила мне, то стала б ангелом, летящим над землёй,
Но ты не верила в простое счастье смертных и ушла
В края, где ждали все тебя со дня, когда на Землю ты пришла.

Это была не ночь Рождества, но я загадала желанье,
На клевер, где четыре лепестка на секунду погасили страданья.
Это был не январь, но снег в душе кружил метелью,
Ты уже не придёшь, а я в руке держала смятый клевер.