а жизнь - не стихи, ни разу...

"Поэты - они как птицы,
а может быть даже ангелы
и души их как страницы
разорванного Евангелие..."
(Дмитрий Галбай)


"Кому утро, а кому..."

Нам.

Будем жить.


а жизнь не стихи ни разу

хрипит и хрустит костями

пи@дата иль безобразна -

такая, как в ней мы сами

с утра слышу вой сирены

и голос всего лишь главный

поэту по жизни бренной

нельзя строить храмы - планы

поэт до рассвета поднят

трудом, где пыхтеть пидётцо

из самой из преисподней

поэт свой видит Солнце

поэт - тот, кто словом сломан

но встанет, чтоб выйти... Дальше..

поэт, тот кто верит в Слово

надежды лишённый даже


поэт - этот ты, он тоже

скит строить кирпич обжёг там


Не знаю такого "позже"

Сейчас "лазарет" таков мой

Что в нём под халатом пика...


Приеду. Я вырвусь. Скоро.

Уставшей и бледноликой

Но взгляд мой...

Конечно волчий

Сверкать будет так, что...

встетишь :)


ни утра, ни дня ни ночи

поэт не живёт на свете

он там, где его мирами

исчерчены все дороги


поэты не умирают

и всё в них во Славу

Бога.

О чём вы? "Меня не любит"?

Да по хрен.

Какие тексты?

Поэты - они как люди

Небесных замесов тесто.

Обнять раз единый крепко -

Того, кто есть ты и Он  сам...

не рифмами кукарекать...


Их "повесть" - иная проза...