Он совсем другой. Не такой как должен.
Он не жил в страницах моих детских книг.
Не его в шестнадцать ощущала кожей,
Не ему дарила самый первый стих.
Кто он, Боже правый? Я его не помню.
Он мне не являлся ни в одном из снов.
Не его я имя выбивала кровью,
И не с ним делила черный хлеб и кров.
Осень на закате. Он ее не слышит?
Он летит по жизни не жалея ног…
Но когда он возле… И когда он дышит,
У меня под сердцем воскресает Бог.
Он совсем другой
© Copyright: Зое Марин, 2012
Свидетельство о публикации №112112504733
Свидетельство о публикации №112112504733
Рецензии