Тринадцать градусов с утра...

                Улица Йомас не спит ни днем ни ночью.


Тринадцать градусов с утра.
Не холоднее, чем вчера.
Два солнца стынут - пощади!
Одно - вверху, одно - в груди.

Но нет дождя. Прощу ль сама,
как он сводил меня с ума?
Как лето кончилось, двоясь...
"И с кем бороться?"- молвил князь

осенних улиц, площадей...
Зайти в бистро? Где в рюмку слей
бальзама рижскую тоску
среди мельчайшего песку,

что впору ситом пренебречь,-
в часы песочные привлечь.
Болею осенью... Лучей
мне мало столь, что их "ничей"

оранжевый иль ржавый взгляд
украсит вряд ли мой наряд.
Коль шляпка с ветреным пером
мелькнёт случайно за углом.

И Незнакомкой прослывёт.
Не убежать... Булыжник-свод
косматых туч с окном огня,
где ждут безвыходно меня.

Я стыну, стыну... Руки - лёд!
Настал сезон перчаток. Мот
мой сероглазый и транжир...
Льняного масла жёлтый жир

и запечённых рыбьих глаз,-
официант подал для нас.
Миллионный раз сие творится...
И так доселе мир вертится!

Внимаю осени кино!
Венецианские "Овсянки"...
Кому от Бога всё дано,-
встают сурово спозаранку.

И не как выспаться. Лучей
чем меньше, тем их горячей
в изгибах Риги подают.

Над черепичною мансардой
художники рисуют Спарту,
и непременно водку пьют.
И иногда играют в карты.

Здесь оба стынут от лучей!
И первый тот, кто - горячей.

           8сентября 2010года