Один поэт всю жизнь писал чернуху,
Не потому что через многое прошел,
Не потому что страх познал и муку,
А просто он себя нашел.
Талант своим имуществом считавший,
Он выбрал злое русло для него,
Уверенный, что гений настоящий
Заслуживает лучшего.
Людей в душе боясь и презирая,
Поверив, что любви на свете нет,
Он начеркал, бумагу раздирая,
Свой кодекс чести в двадцать лет.
И с ним бежал по жизни, как сквозь пламя,
Не веря ни во что, кроме себя,
Одеждою, прической и ногтями
Везде похвастаться любя.
Поэт обрел в кругу себе подобных
Убогое подобие семьи:
Ни близости, ни слов, ни взглядов добрых,
Зато хотя бы все свои.
Одеты, будто черные вороны,
Как змеи ядовиты языки,
Без пафоса ни звука не проронят,
В глазах смесь злобы и тоски.
А дальше все случилось как-то сразу:
Знакомства, посиделки, белый снег,
В отравленной крови сварился разум –
В итоге мертвый человек.
Один поэт
© Copyright: Дмитрий Потехин, 2012
Свидетельство о публикации №112112503864
Свидетельство о публикации №112112503864
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.