Это просто слова на бумаге,
Не ищи в них ни правду, ни ложь...
По ухабам трясёт в колымаге,
Пробирает до косточек дрожь.
Через дрожь, через страх, через силу
Принимаю тоску гиблых мест,
Погружаясь в любовь как в могилу
На которой шатается крест.
В заржавевших цепях карусели
Осень кружит и листья, и пыль.
Как фонарик сквозь хлопья метели
Свет мерцает за тысячи миль.
Колымага
© Copyright: Владимир Пустовитовский, 2012
Свидетельство о публикации №112112503318
Свидетельство о публикации №112112503318
Рецензии