Портрет на тёплом фоне

ПОРТРЕТ НА ТЁПЛОМ ФОНЕ   

Постреливали ночью   
                из развалин
Воздушных замков, – вроде впереди,
Когда знакомым шёпотом позвали
Любовь былую пугалом рядить.

...Она смотрела в душу,
                не моргая,  
Задумавшись о чём-то, о своём,   
Привычная до боли, но – другая,
И память, 
                заменяя окаём,

Обрамила возникшую картину,  
Со временем забытую почти,         
И прошлое,
                пожухлое как тину,
Качнули набежавшие мечты.

И сердце вновь          
                царапливым комочком,
Невольно недовольное собой,
Задумало сочувственно помочь ей:   
Пускай былая, всё-таки любовь.    
 
Она была сродни чужому горю,  
Вначале непонятному сполна: 
Не замерзает море,
                но шугою,
Как тяжкой цепью, скована волна.

Попробуй безутешную утешь ты, –
Хоть смехом, словно выспались вальтом...
Лупила бабка зимние одежды,
И я шутил: «Шикарное пыльто.»

Она не зря по-доброму смеялась:
Едва скрывая cтрасти наготу,
Летящей пряди
                ветренную ярость               
Приглаживать пытался на ходу.

И женственность,
                дрожа в ожившей гамме
Невиданной гармонией души...
Но тесновато стало в старой раме,
А жизнь... давно не хочется крушить.

И шёпот не давал уже проходу,      
То хомутом, то радужной дугой:
«Не заходи в одну и ту же воду,
Ведь не вода, а ты – совсем другой.»

И сердце не царапает,      
                лишь ноет,
Ещё в плену невысказанных грёз.
 
Давай припомним что-нибудь смешное,
И посмеёмся весело... До слёз.