Страница
Он с ней останется как память,
С улыбкой милою, как в тризне,
Набат ударит, грянет наледь,
Тоски, что на бумагу ляжет словом,
А он забудет, простить не сможет,
И даже в сочинении новом,
Меня, увы беспечность гложет,
С которой отпустила я его,
Перевернув страницу снова,
Спалив в неверии давно,
Ту рукопись, что нам была основой.
Свидетельство о публикации №112112501596