Может быть, в моих стихах много воды,
Кому то не нравится, этот набор слов,
Но я пишу как чувствую, оставляю следы,
Читаю среди темных дворов.
Кто то не любит, когда его зовут поэтом,
Не любит называть свои стихи, стихами,
Но хочет чтоб знали и звали при этом,
Его понимали и рукоплескали.
Поэзия неописуемое. Нет существительных
Поэты мертвы, а живи ли стихи?
Во временах сомнительных,
При смерти все мягки.
Зачем меняться, если один по итогу?
Зачем говорить, много в пустоту?
Можно, просто, выйти на дорогу
Подавить сложность и освободить простоту.
И все таки в стихах, капля смысла есть,
И не мертвы поэты, здесь.
Быть может, самому себе простая лесть
И ты живешь в них весь.
Может быть
© Copyright: Дима Осень, 2012
Свидетельство о публикации №112112510379
Свидетельство о публикации №112112510379
Рецензии