Депрессия. прозой

Наверное, когда-нибудь, стоя перед толпой с петлёй на шее,
или на охапке дров, привязанная к столбу, а мой палач будет медленно, смакуя
каждый шаг, идти ко мне; наверное, когда я буду у позорного столба, а власть
будет принадлежать ненавистным мне людям, быть может, именно тогда я оглянусь и
пойму свои ошибки. Все, до единой. Все те мелкие, которые лишь поправляли
рисунок и четкость линий моего дурного положения. И все те великие, которые его
создавали. Все те ошибки, которые я могла не совершить, могла свернуть с этого
пути в последнюю минуту, но не свернула. Осталась, ушла дальше, глубже, в дебри
еще большие, чем раньше. Меня опутали сомнения, страхи, фобии и мании. Я увязла
в мелочности поколения. О чем мечтаю? О вещах. О чем думаю? О вещах. Чем наслаждаюсь?
Вещами.

А как нужно? – спросишь. Я постараюсь ответить.

Смотри, восходит солнце. Закрывай глаза, слушай только свое
дыхание… Медленно расширь свое сознание. Сначала – шум ветра в ушах. Потом –
его прикосновения к коже, как он ласково прикасается к твоим волосам. Открой глаза
и посмотри на солнце. Твои мысли пусты, твои чувства свежи, да? Если да, то ты
взойдешь вместе с ним. Наполнишься его сиянием, его теплом, его пряным,
оранжевым цветом, его силой. А если нет – будешь, как я, стоять привязанный к
столбу, на охапке просмоленных дров, перед ликующей толпой, а твой палач будет
медленно, смакуя каждый шаг, идти к тебе. В его руках – факел, огонь станет
твоей смертью. Очищение огнем, вот высший дар. И пока языки пламени будут
лизать твои ноги, пока от его жара волосы разметаются вокруг лица, смотри, как
заходит солнце. Живи ощущениями. Или хотя
бы радостью, что не наступает агония…

Пока не наступает.