Помню

            
                В.Р.

Не прав? Ну что же возрази мне,
тот давний спор уже постыл:
я не забыл печали зимней,
той скорби зимней не забыл.
Опять скажу, что в наши лета
понять должны и ты, и я:
от стихотворца до поэта
дистанция ог-ром-на-я.
Порою – в жизнь! Вода и пламя.
Скала и ветер. Явь и сон.
И оба говорят словами,
порою даже в унисон.
Но так же оба несравнимы,
как пламя, камень и вода;
поэты завсегда ранимы
и непоэты – завсегда.
И всё ж они – два разноверца.
У одного – даже в гробу –
стихи проходят через сердце
и превращаются в судьбу.
Другой же, рифмами бряцая,
играя техникой при том,
строку подаст, как чашку чая,
и успокоится на том.
Недаром на поминках этот
возник наш спор. Была среда.
Ушёл Поэт. Он был Поэтом.
Он им остался навсегда.
Он Слову изменить не мыслил,
он был один в трущобах дня,
а стихотворцев перечислить –
не хватит пальцев у меня.
Не прав? Ну что же, возрази мне,
уже угас, заметь, мой пыл,
и всё ж той печали зимней
и спор, как видишь, не забыл…