Белле Ахмадулиной

               


                Так хотелось быть поэтом –
                Хоть всю жизнь, хоть семь мгновений…
                И при этом, и при этом –
                Не писать стихотворений…

                Но лились, движимы сутью,
                Меркой внутренней свободы,
                Грохотали, как орудья
                В довершение природы,

                Брызгали лагунной медью,
                Прятались, как челн за скалы,
                Выявшись призывной снедью
                Блёкло-сизой, ярко-алой

                Слов шипенье, фраз кишенье
                (Надышаться б вволю тишью…),
                Горловое разгоренье…
                В комнате, похоже, мыши(?) –

                Нет! Шуршанье одиноких
                Заподозренных влияний
                На исход моих глубоких
                Прозаических попраний…

                Утро в утро, вечер в вечер
                Не без буквы сообщают –
                Неожиданные встречи
                Не мешают, не мешают,

                Потому что вьётся поросль –
                Злак проращенной пшеницы…
                Стих, как новость; стих, как совесть
                Хлебом вскормленной синицы;

                Она будит в человеке,
                Наряду с прозрачным взглядом,
                Обоснованность навеки
                Духосдобренную садом –

                Садом мысленного царства…
                На аллеях вновь шуршанье
                Бесконечного пространства
                И звезды вдали мерцанье…

                Так хотелось быть поэтом –
                И при этом, и при этом…