ПРОЩАЛЬНОЙ ОСЕНИ ЭТЮД
Не хочу я писать о плохом…
Даже если на улице сыро.
Даже если я в самом глухом,
В переулке стою как проныра.
Я устал от дурных новостей,
Что приносит мне каждая осень.
Словно дров наломал я кистей,
Без берёз я остался, без сосен.
Рвёт этюдник под мелким дождём,
Мои мысли с холста текут в красках.
Не понятно, чего же мы ждём,
В этих старых промокших террасках.
Не хочу я писать о плохом…
Моя память она не стареет.
И зачем зарастает здесь мхом,
Твою душу тепло моё греет.
Слышу звоны, как колокол бьёт,
В голове я считаю удары.
А мой мозг всё никак не уймет,
От осенних костров рвёт нагары.
Золотые горят купола,
Перекрасил я небо лазурью.
Приукрасил я жизни жерла,
Стал бороться с истошною хмурью.
Только грустный от осени парк,
Подружился с церковным собором.
А вдоль улиц сплошной автопарк,
Оголился кустарным забором.
Прощальной осени этюд
© Copyright: Юрий Слащев, 2012
Свидетельство о публикации №112112406063
Свидетельство о публикации №112112406063
Рецензии