Страница

На домашнем столе предо мной новый лист;
Но не время сегодня писать небылицы.
Он в своей белизне целомудренно чист
И так хочется жизнь уместить на странице.

В первых строчках непознанный солнечный мир;
Где наивность далёкого светлого детства
В небогатом уюте «хрущёвских» квартир,
Где та девочка в тихом дворе по соседству.

Дальше пара абзацев разлук и тревог,
Ненаписанных строк и свершённых ошибок;
Перепутья подаренных жизнью дорог,
На которых порой грунт и скользок, и зыбок.

Возвращаюсь к началу удачной строки,
Но и в ней в равновесье и радость, и горе.
Строки - словно теченье любимой реки,
Что несёт свои воды к далёкому морю.

За абзацем абзац, за строкою строка:
Будни, праздники, новые взгляды и лица…
Шаг уверенней, даль впереди широка,
Но на треть или четверть  свободна страница.

И уже не исправить вязь сбывшихся строк,
Не вручит мирозданье подобный подарок;
Взяв другой, неисписанный жизнью листок,
Нет возможности переписать без помарок.