Художник

Это абстракция: пятна, мазки,
Лица, деревья, зигзаги, круги,
Линии синей излучина ввысь
Белым корабликом капает вниз…

Дерзость и пот на палитре мешая,
Ход перспективы отважно смещая,
Юный художник на сером холсте
Свой микрокосм создает в пустоте.

Кисти кусая, стоит над холстом.
Вот уж в окне зеленеет восток…
Блеском горячим краснеют глаза,
Нет в перспективе движенья назад!

Кисть, и перо, и смычок, и резец
Святы: их создал не мастер – Творец,
Звуки земные на них подбирал,
Формы и линии, гимн и хорал!

Непостижимо для мудрых слепцов
Бог зарывает талант в простецов,
Дальше зерно, как в ознобе, лежит.
Вспышка! И искра! И вот он – бежит

Необжигающий этот огонь…
Вот уж бумагу ласкает ладонь,
Струны, подрамник, пюпитр, резец…
И расцветает терновый венец

Творчества! Как в лихорадке дрожит
Тот, в ком талант в ожиданьи лежит:
В этом нелепом, влюбленном, чудном
Юном, несносном, бывает, хмельном,

Царски богатом в своей нищете…
Господи, твой этот свет в темноте!
Чуткого сердца особенный стук,
Трепет в груди и уверенность рук!..