Мои губы покусаны осенью,
Шелест листьев не сладок ушам.
Молотком по вискам с первой проседью
Долбит наш разговор "по душам".
Мои руки обветрены грубостью,
Слух изрезан гневной тобой.
Иногда применять надо глупость ту,
Что союз приведет наш в покой.
Моя кровь уже 30 по Цельсию,
Загустела и еле ползет.
Скоро я возглавлю процессию,
Но никто на нее не придет.
Моя сила в твоих руках и губах,
Выдаешь мне ее по рецепту.
Лишь тобой пахнет ткань моих рубах,
Лишь тебя целую так цепко...
Холод
© Copyright: Алек Олков, 2012
Свидетельство о публикации №112112404989
Свидетельство о публикации №112112404989
Рецензии