Кто вскормил твой недуг,
Кто глодал твою душу,
Кто жилы тянул из тебя,
Их так много вокруг,
Везде - внутри и снаружи,
Они словно большая семья.
И ты выпускаешь уродливых птиц
Из грудной клетки на волю.
Комок смятой бумаги - пара страниц,
Всё о тех, кем ты был болен.
Ты бежал за судьбой, хотел быть у ней первым,
Ты так просил её дать.
Она не давала - сука и стерва,
А когда дала - вот же бл.дь!
И ты падаешь вверх, поднимаешься вниз,
Вэлком,братишка, в полёт!
А смотрящие шоу из-за кулис
Ухмыльнутся - "не много ль он пьёт?"
Мысли субботним утром
© Copyright: Кирилл Саныч, 2012
Свидетельство о публикации №112112404025
Свидетельство о публикации №112112404025
Рецензии