В. Высоцкий

Он был из тех, кто жизнью был доволен
Писал о людях и о жизни их.
Он был свободен и как птица волен
И не скрывал ни капли чувств своих.

Он был «живым» и очень сильным духом
Превозмогая боль шагал он лишь вперед.
Глотая дым и не гнетясь под страхом
О том, что скоро он умрет.

Высоцкий сел на кровать, взял гитару в руки
Безмолвно сигарету закурил.
И запел но не про адские муки,
А про жизнь, что неистово любил.

В тот день мечтал он только о покое
Вдоволь напиться бы и сразу же уснуть
Для него же было счастье вот такое,
Но не удавалось ему толком отдохнуть.

И лишь, дойдя до последней строчки
Хриплым голосом закончив монолог,
Он понял, что нуждается в «отсрочке»
Без которой он прожить уже не мог.

И, зайдя за кулисы еле-еле
Бездыханно на пол он упал.
Не осталось жизни больше в теле
Он заранее о смерти точно знал.

Увы, не застучит сердце в груди
Он был талантом и останется подчас.
Но не услышат фразу больше люди:
«Друзья, я вам спою сейчас!»

Он тот, что был, что есть, что вечно будет
Тот самый Володя с гитарою в руках.
И никто его вовеки не забудет,
Тогда он будет жив у нас в сердцах.
11/12/2011