Игрок

  Из меня не вышло ничего. 
  Весёлый ветер обдувает,
  Как свечу чужую,
  С утра раскрытое окно,
  Я положил лицо на стол
  На столе лежит  холодный ствол

  В комнат звучит Моцарт,
  Ария Царицы Ночи.
  И летучие мыши
  На чердаке.
  Пистолет направлен
  Курком ко мне…

  На стол положила локти луна.
  В ноябре за «Макарова» неплохая цена -
  Четыре тысячи триста
  Не много, правда?
  «Ни нет, ни да», сказал я себе.
  Вот такие  дела!

  ПМ - автоматический пистолет.
  Его проиграл
  Мой случайный сосед.
  Как обычно, с вечера и до утра
  На Серебристом бульваре
  Бушует игра.

  Игра никогда не кончается,
  Она всегда продолжается.
  Луна прикрыла ресницами ствол.
  Внешне он холоден.
  Ящик Пандоры – обойма.
  Я снова удачу ставлю на кон.
 
  Последняя пуля –
  Зевса надежда.
  Обожаю русскую рулетку!   
  Где-то там, почти вдали, 
  Плывут мимо окон
  Облаков корабли.
 
  Сколько кругов мне ещё предстоит отмотать?
  Может, встречусь с Данте опять.
  Он недавно стоял в магазине,
  Предлагая товар с витрины.
  У круга есть одна беда -
  В нем нет начала и конца.