Тихо смыслами шурша, правда гонит на ежа

В стихах много лжи. Неправды. Несчастья. Вдохновения. Вознесения чего-то якобы светлого и доброго... Героизма там. А ведь вы посмотрите на детей, которые строят из себя героев. Они делают какие-то серьезные вещи как герои, тогда, когда им это самим нужно. Или мнение окружающих. Любой героизм, несущий какие-то жертвы - помутнение рассудка в связи с чем-то. На какой-то момент все остальное теряет значение для него. С этого аспекта - болезнь... А вдохновение, оно абстрактно. Даже лживо. Кто-то ловил момент, когда оно уходит? А ты еще пишешь, а оно ушло. Печаль. А стих вот он. Такой цельный. Но половина была написана без вдохновения. А кто об этом знает?)

Мне надоело теряться в своих побужденьях.
То я хочу героя, то вора, то света, то тьмы...
А присмотрюсь - кругом одни заблужденья.
Они так пишут об этом влюбленно... А мы?

Ложь так пьянит, не хочу быть нетрезвым.
А истина спряталась, как волк под кустом.
Хочу не солгать, и хочу быть полезным.
А правда сидит и зовет под мостом.

И прыгнуть к ней, что ли, а как не пропасть?
Ложь виснет на шее и рвет на куски.
Я сброшу, пожалуй, её правде в пасть.
Посмотрим что выйдет, не дохнуть ж с тоски.

И вот вышел бред, здесь смысла навалом,
Но правда и ложь не воюют теперь,
А память зияет моральным провалом,
Смотрю на свой плод, говорю себе - верь.

Кричу - Ты здесь Бог! Твой мир просто безумен!
И словом клепаю жизнь из ничего.
Поэт здесь не мертв, но отнюдь не разумен.
Но проще творить по законам его.

Но в том мире нет ни добра, ни печали.
Нет ада и рая, нет смысла творить.
А здесь, хоть есть смысл (о чем мы не знали),
Еще есть и необходимость любить.

И вот вам пуды, нет - все тонны прогресса
От стихосложенья любовных стихов.
И ты внес свой вклад, получив кило стресса.
Нет правды в них, лжи. Только пара грехов.

Такая ведь мелочь. Ведь правда, мой рыцарь?
Лишь мысль бы вертелась, ввергая в любовь.
А в мире поэта любви негде скрыться.
И он её ловит и пишет всё вновь.